Desenfocado

"Só não poderá falar assim do meu amor

Este é o maior que você pode encontrar

Você com a sua música esqueceu o principal

Que no peito dos desafinados

No fundo do peito bate calado

Que no peito dos desafinados também bate um coração."

"Avec notre passé pour guide

On croyait qu'il pourrait suffire

On se devrait d'être lucide

Pour ne plus aimer de le dire

Notre méfiance est à bout

Voilà ça devait être à nous

L'amour est bien plus fort que nous."

"Être heureux, c'est plus ou moins ce qu'on cherche

J'aime rire, chanter et je n'empêche

Pas les gens qui sont bien d'être joyeux

Pourtant s'il est une samba sans tristesse

C'est un vin qui ne donne pas l'ivresse

Un vin qui ne donne pas l'ivresse

Non, ce n'est pas pas la samba que je veux ."

LORE TE AMO

Esta pintada -declaración de amor a Lore- adorna desde hace casi 20 años la fachada de un edificio de mi barrio. Permanece indeleble, y legible, pese a los esfuerzos de la propia Lore, o de quien la amó. Qué será ahora de ellos? Cuantos kilos de más tendrá Lore? Cuantos hijos? Cuantos amores más después de aquel? Hoy, mientras pagaba la cuenta del desayuno, oí como un parroquiano en la cuarentena se desahogaba con la camarera: "Después de más de diez años se ha largao; mira, ésta es la foto de mi niña, esto es lo que queda de una relación, una puta foto! Toas empiezan igual, que si esto no es lo que yo esperaba, que si tú no eres lo que yo quería, con la cabeza llena de pájaros que a saber quien les mete, y lo que buscan es quedarse con el piso, que le pongas un sueldo, y follar con otros...". Ya sé, está feo generalizar; él lo hacía.

El teatro del mundo

Leí a alguien decir que las ciudades que uno visita solo existen cuando estamos en ellas. Cuando planeamos el viaje hay quien se encarga de instalarlas para nosotros, y de desmontarlas cuando partimos, del mismo modo que se retira el decorado de una función dramática cuando el escenario queda vacío.

No hay duda de que algunas necesitan un buen número de figurantes. Al fin y al cabo, la vida es lo que ocurre alrededor mientras uno se empeña en hacer otros planes.

Lugares "marianos"

O Minho, la raya.

El otro lado de la raya.

La catedral fortaleza,

su patio,

y el kiosko.

Le ponemos música de Monteverdi.

Los años perdidos

Esta mujer es Rosa Benito, cuñada de la grandísima, -de Rocío Jurado-, a través de su marido Mohedano. La miraba hoy, adormilado, en su isla de Supervivientes, y de pronto me alerté. Se lamentaba con energía de haber sido mujer de un solo hombre, de haber vivido solo para él y para sus hijos, sin recibir nada a cambio, solo algunos polvos poco estimulantes con la luz apagada. "Hace años que ni voy al cine, ni voy a restaurantes... Esto se va a acabar", decía. Al parecer en esa isla ha intimado con un mozo que le ha hecho revivir sensaciones perdidas, o soñar con sensaciones nunca vividas. La cadena organizadora manda urgentemente al marido a Honduras, que no es cosa de romper matrimonios que se suponían sólidos, tal y como está hoy la situación. "Realities", escuela de vida...

Qué va a ser de ti

She (We never thought of ourselves)

is leaving (Never a thought for ourselves)

home (We struggled hard all our lives to get by)

She's leaving home after living alone

For so many years.

Y hoy te preguntas por qué

un día se fué,

tu pequeña,

si le diste toda tu juventud,

un buen colegio de pago,

el mejor de los bocados

y tu amor...

amor sobre las rodillas,

caballito trotador.

Aynadamar se ha secado

Anoche asistí a la representación de la ópera "Aynadamar", dentro del festival de música y danza que se celebra en mi ciudad. Este evento, -como todos los de este tipo-, más allá de su estricto interés artísitico, es hoguera de las vanidades, a la que acude la "crème" de la sociedad con sus mejores galas. La ópera, del compositor argentino Osvaldo Golijov sobre libreto de Henry Hwang, se estrenaba en España; aborda la relación entre Lorca y Margarita Xirgu, con la figura de Mariana Pineda como nexo común; desde el punto de vista musical es difícil, como toda la ópera contemporánea, y desde el punto de vista plástico es apreciable.

Con todo, lo más llamativo para mí fue la fría acogida que el público le dispensó –aquí, donde se aplaude todo con entusiasmo, y en especial lo “difícil”, para no pasar por catetos-, y la tensión que se palpaba en el auditorio de los jardines del Generalife -a pocos kilómetros del barranco de Víznar- cuando el texto nombraba a Falange como asesina del artista, -cuyo fusilamiento se representa, imaginado por Margarita en la distancia-, o cuando se citaban en off frases del general golpista Queipo de llano, tales como: “Por cada uno que maten, yo mataré diez. Y si se esconden bajo la tierra los desenterraremos, y si están muertos, los mataremos otra vez”. “Vamos a acabar con la semilla revolucionaria hasta en el vientre de sus madres”.

Algunas mujeres enjoyadas criticaban abiertamente que se pusiera a Lorca en el lugar de Jesús en el tercer cuadro, en una especie de “última cena” que Federico, Margarita y Mariana concelebran. Al final, los aplausos –tan tibios- se redoblaron cuando los recogía el cantante que interpretó a Ramón Ruiz Alonso –“Entréguenlo, entréguenlo… al cabezón, es un traidor a España, y es maricón”, había cantado con recio desgarro flamenco-. Menos mal que no encontraron su cadáver cuando le buscaban hace poco, porque si lo encuentran, lo desentierran y lo matan otra vez…

(Las fotos son de El País y de El Ideal de Granada. Estaban prohibidas fotos y filmaciones)

Colores

Cuando publiqué esta foto, allá por abril, Gemma dijo: "Muy bonita la foto de la campiña con la cortina de lluvia al fondo", y V corroboró: "Me quedo con el paisaje, vaya cosa bonita, oye :[ <-- esta soy yo con los dientes largos :) ". Yo les respondí: "El paisaje, en unos días se habrá convertido en un cielo azul piscina encima de un secarral; hay que aprovechar los buenos momentos", y V replicó: "Del paisaje ya te diré en julio a ver lo que me parece, que por allá he de caer".

No hubo que esperar a Julio. Aquí está el secarral, con su cielo azul piscina.

Se acabó: la Refinería Balboa se lleva todo por delante

Se acabó. Se acabó el PSOE de Extremadura y su gobierno de décadas. Se acabó Fernández Vara. Se va a la oposición, o a su casa, sin haber recibido a ningún representante de Refinería NO, sin aliviarles la prepotencia y el desprecio de ese PSOE de estos años, que ha tenido su rostro. Heredó ese proyecto envenenado de manos de su mentor y antecesor, el inefable caudillo Ibarra, y ese proyecto, que ha dividido a Extremadura y que ha sido el paradigma del estilo PSOE, de su peor estilo, se los ha comido a todos por los pies. IU no podía hacer otra cosa. Qué podía hacer? Todo está consumado. Y mira que se lo habíamos advertido: Guillermo mata al padre, quítate ese muerto de encima, pero nada, cada elección con mayoría absoluta era un plebiscito pro-refinería... Sí? Era así? Guillermo, deseo sinceramente que te vaya bien.

Gastos municipales, delirios del pueblo

Esta casa de noble fachada fue durante mucho tiempo ayuntamiento de mi pueblino.

Conserva trazas de su esplendor, de cuando sus estancias estaban llenas de camisas azules, viejas y nuevas.

Hoy ha incorporado, de la mano socialista, arquitecturas de diseño, y es museo, recientemente abierto.

"Qué muestra"? os preguntaréis; pues un poco de todo, como en botica.

La maquinaria de la vieja imprenta donde pasé embobado muchas horas de mi infancia,

muebles y objetos del dentista sacamuelas que me enseñó a sufrir el dolor en silencio -qué remedio...-, solo apretando los puños,

el utillaje de un remendón,

el utilitario de un querido practicante,

una cartilla de racionamiento,

una gramola,

silenciosas radios de la modernidad,

televisores apagados,

artesanía popular,

fotos antiguas,

motos antiguas,

coches,

coches antiguos,...

Por allí deambulaba yo perplejo, hasta que el desembarco de una manada de moteros vino a darle un poco de sentido a todo aquello

Moteros y moteras. La entrada es gratuita.

Comic

Tenía pensado publicar un comic para comenzar la semana, pero aludía a una persona que no me ha dado su autorización. Así que he decidido dejarlo así.

O así.

Solo para dejar constancia.

La imparable caída del Imperio

Hace pocos días explotaba la noticia de la agresión sexual -presunta- del Presidente del Fondo Monetario Internacional y candidato a Presidente galo a una camarera de hotel. El imperio ruso se acabó de hundir cuando Yeltsin comenzó a pellizcar abiertamente el culo de colaboradoras y secretarias. Hoy conocemos que la agresión sexual es moneda corriente entre las élites de los países europeos de más rancio abolengo, como es Francia, o la Italia de Berlusconi. No ocurre solo entre célibes eclesiásticos.

Se van perdiendo los valores y las costumbre se relajan. Seguro que ya ninguna mujer europea prelava a mano, con norit, los gayumbos de su marido para que luego salgan bien limpios de la lavadora, ni le corta las uñas de los pies, deformadas por los hongos, y le depura las bolitas interdigitales mientras el fuma con los ojitos entornados. Eso ya no ocurre. Ahora ellas trabajan fuera por menos del salario mínimo interprofesional, y ellos andan agrediendo a las camareras o a sus secretarias.

A lo más que llega nuestra sociedad es a diseñar gayumbos pre-cagados y pre-meados para que los palominos destaquen menos. Todos hemos visto en las películas cómo mientras los ciudadanos romanos se entregaban a orgías, degustando voluptuosamente las uvas, tumbados en el triclinio, los bárbaros del norte iban entrando, con todos sus valores intactos. No sé si ahora los bárbaros y sus valores vienen del sur. De eso entiende el Fedeguico Party. Quede esta reflexión para meditar durante el fin de semana.

Mi barrio

Lo que es hoy mi barrio era en noviembre de 1982 un descampado en el que se celebró el multitudinario encuentro del hoy santo súbito Juan Pablo II con los fieles de mi ciudad. Se ve que quedó gratamente sorprendido ante la imagen de una virgen polaca que le montaron para la ocasión. Se le veía tan joven...

No ocurrió aquello en vano. Donde se produjo aquella explosión de fervor y júbilo comenzó a aparecerse poco después la virgen a Encarnación de la Cruz, florecilla del señor. Creo que ya ha fallecido -Google no se ocupa de ella-, pero no ha sido olvidada. En las apariciones ella -yo las vi, bueno la veía a ella, no a las apariciones- repetía, postrada en el suelo, y con voz gutural, lo que la virgen le iba diciendo, que es lo que las vírgenes suelen decir en esas ocasiones: "Arrepentíos", "No pecad más", "Rubalcaba es culpable", y cosas así.

En el lugar de las apariciones, a pocos metros de mi casa, sus devotos han erigido un sencillo monumento, en el que se convoca al rezo del rosario cada tarde, a las siete. La iglesia oficial pasa de esto, y lo teme como el Fedeguico Party ha temido al movimiento 15-M.

Quizás para compensar, unas pocas manzanas más allá hemos dedicado una calle a Tete Montoliu, pianista catalán de jazz, ciego. Solía decir, como Stevie Wonder, que ser ciego era malo, pero que peor sería ser negro. Y el caso es que también lo era. Lo recordamos especialmente hoy, cuando Carme Chacón ha resignado; no pasa nada; a ella el Fedeguico Party ni la nombra; no le tienen ningún miedo; la temen mucho más los viejos socialistas jacobinos, como Ibarra.