La Traviata

Me voy a la ópera. Hoy hay ópera en esta ciudad a la que Don Francisco, el falangista de los galgos, la banca de inversiones en NUEVA RUMASA, los caballos, los toros y el fútbol me condena. No será usted también motero, Don Francisco? No le voy a tomar a mal que me condene a esta ciudad en la que me siento razonablemente feliz; solo le diré que si no me traslado a su Jerez industrial es porque no quiero. Ya hay allí buenos neurólogos, pero le recuerdo que en nuestros tiempos de amistad y diálogo, en la casa de Lázaro, o del de La cueva, -no recuerdo-, me ofrecí a mantener viva y en buena forma a su suegra durante muchos años, que usted parece que quería darle matarile, como ustedes dicen. Esto es ya lo último que le dedico si no me responde; igual usted quiere y Doña Natalia le censura las réplicas; si así fuere, sea valiente y abra tribuna propia, así libera esa mala hostia sin personas interpuestas, o conteste aquí, que no le ha de pasar nada malo. Ainnsss, que mala es la gomina para el pelo, verdad? Pues peor aun es para el cerebro. Dios le guarde, Don Francisco, cuídese.

Galgos, Banca de Inversiones y Surrealismo Mágico

Si un día vinieses a cruzarte con un tipo que dijera llamarse Francisco, pertenecer a una tal "banca de inversiones" -como si los inversores fuesen estúpidos o estuviesen trastornaos como él-, ser amante de galgos, podencos, caballos, toros, lectura, cine y fútbol… y que viviese día y noche obsesionado con un presunto matasanos -¿seré yo "maeztro"?- obeso, de extrema izquierda y aspirante a coordinador de algo llamado la "checa de la calle fomento", que harías?

1.- Llevarlo inmediatamente al padre Fortea para que lo exorcizase.

2.- Pedir cita con carácter urgente en el Equipo de Salud Mental más próximo a Jerez de la Frontera o sus aledaños, para que fuese tratado por el psiquiatra más amante del electro-shock que allí haya disponible.

3.- Dejar que se siga pudriendo en el blog de extrema derecha donde reside de prestado, sin permitirle escupir pa fuera.

Quiero ser vago

De este señor de lenguota gorda -macroglosia se llama técnicamente-, que chasca con frecuencia, como si le incomodara en su propia boca, se dice que es un buenajón, un calzonazos, un "maricomplejines". Yo no me creo nada de eso; este señor ha medrado en política, en un partido cainíta como es el PP, ha llegado a altos cargos ejecutivos, y ahora es líder de la oposición por designio de Aznar, y candidato a la presidencia del gobierno, a la que espera acceder tras las elecciones que ganaría el próximo año. No se llega a todo eso siendo bueno; puede ser sibilino, taimado... pero no bueno; hasta es dudoso que sea un vago, como nos quieren hacer creer. También nos quieren hacer creer, por ejemplo, que Fernández Vara es bueno -melifluo le dice la extrema derecha-, pero no es verosímil que alguien "bueno" en el sentido bueno o malo de la palabra, medre a la sombra de alguien como Rodríguez Ibarra, hasta ser nombrado su sucesor. Algo falla. Quizás los buenos somos nosotros.

Dime, espejito mágico

A pesar de la que está cayendo, a pesar de la crisis, a pesar de las reyertas y enfermedades familiares, cada mañana cuando despierta lo primero que hace Letizia es ir al espejo de su tocador y preguntarle: "Dime espejo mágico, hay alguna reina o princesa en el mundo más hermosa que yo?"

Indefectiblemente cada día el espejo responde: "Sí, mi princesa. La reina Rania de Jordania es más bella que vos". A pesar de las tetas, a pesar de los pómulos, de la rinoplastia, del mentón, de los brackets, de los tirabuzones helénicos y de las diademas... "Quod natura non dat Salamantica non praestat." Y cada día se coge el mismo cabreo.

Ahora Iván, y van...

Iván Chaves Iborra

Paula Chaves Iborra

Pues eso, que ya van unos pocos episodios cuando menos sospechosos. Decidirán los jueces, pero no solo hay que ser honesto, sino también parecerlo, sobre todo cuando se llevan casi 30 años ininterrumpidos en el poder político, que acaba siendo poder absoluto, uso del patrimonio público como patrimonio personal, que el pueblo parece refrendar una y otra vez. Los hijos de Chaves -Iván, Paula- y sus turbios asuntos nos llueven sobre mojao en esta Andalucía de María Santísima, sobre el mojao de los Juanes Guerra, de los EREs fraudulentos, de los fondos de reptiles, de las cada vez más explícitas luchas fratricidas, de las subvenciones millonarias al taller de baile de la señora de uno mismo... Llueve y llueve sobre mojao, y de esta gente ya no hay quien se fíe -salvo María Esperanza Sánchez, supongo, que es inasequible a este desaliento tan humano-, ni de los otros tampoco, pero que éstos vayan saliendo, que al menos se aireen las estancias del poder.

El cuello delator

Estos dos chicos son de la misma quinta. Se cuidan, porque se dedican al espectáculo, y se conservan bien. Van al gimnasio, se dan rayos UVA... pero las cuerdas del pescuezo les traicionan, les delatan. Ahí se les nota todo.

Abril, y en ambos sitios los hay guapos

Curiosamente gana un equipo por dos goles de diferencia. Pero que conste que uno del equipo ganador está a petición de Doña Hitos, que a mí no me gusta nada, que me parece una mala copia de otro, pero ella sabrá.

Mas no le va la izquierda a la zaga...

Se ve que no es cuestión de ideología... o sí?

Os resentidos

Seguro que se os ocurren bastantes más

Fauna Ibérica: El fedeguico, caza-rubalcabas

Aquí lo tenemos. Nuestro más avezado equipo ha tenido que explorar los subsuelos de la radio para encontrar su actual guarida. Con su pretendido aire de galán hipogonadal y trasnochado, no ha cambiado de formas; este animal pequeño, mezcla de comadreja y de hurón, de boca diminuta y dientes de piraña, no cesa de insultar y de escupir a todo lo que se mueve, –hablándole de "tú", "pero tú que te has creído", "pero tú que dices"- , salvo a Esperanza Aguirre. Se declara “no creyente”, pero ha sido durante años el mamporrero mediático de los obispos, mercenario de Don Rouco. Un desafortunado disparo de unos descerebrados nacionalistas catalanes hizo una “víctima” de quien siempre es verdugo. Fue un estudiante aprovechado, y de hecho recuerda todas las pavadas que memorizó en su infancia –los estilos dórico, jónico y corintio, los afluentes, los tropos,…-. Fue discípulo de Labordeta, y presume de ello, pero bien poco le luce. No sabemos cuales son sus principios, pues aunque su pensamiento es el de la ultraderecha, él lo recicla y lo hace propio, y se considera a sí mismo medida de todas las cosas. Aunque en su juventud fue amigo de conocidos homesexuales –Alberto Cardín, Ocaña,...- ahora es muy homófono –Zerolo es una de sus dianas favoritas-. Llama a las mujeres con apelativos cariñosos en tono despectivo –Trini, Maricospe, Olga "vale ya"...- al tiempo que las insulta, y a todos los árabes o musulmanes llama “moros”, o “moritos” si están relacionados con el 11-M, una de sus obsesiones que mejor rentabiliza. Envidia a Pedro Jota, más alto, y sin frenillo, y se muestra sumiso ante él. Últimamente se dedica a cazar faisanes quiméricos y enfermos, aunque con poco éxito, gracias a dios, y a vender crecepelos, jamones y tazas firmadas, en lo que tampoco parece que le vaya muy bien. Sus días profesionales parecen contados; es especie en vías de extinción. Cuidado con él.

Errores diagnósticos: Ruiz Mateos

Hace pocos días el diario El País dedicaba un comentario editorial a José María Ruiz Mateos en el que se lo proponía a Santiago Segura como "malo" para alguna de las próximas películas de la saga de Torrente. Entre otras cosas decía: "Imaginemos su rostro planchado y aparentemente almidonado por el bótox, a lo Fantomas". Grave error, no pretendo defender al empresario por dos veces quebrado, pero sí poner en duda que su inexpresividad facial se deba al Botox; no creo que este hombre, ya mayor, y que ha hecho tantas fotocopias de sí mismo como hijos tiene, esté preocupado por su imagen como para andar quitándose las arrugas con infiltraciones de toxina botulínica, como un borbón (a esto se han atribuido los hematomas palpebrales que ha lucido recientemente su majestad, y que la casa real explica como "efecto óptico") o una Letizia cualquiera. Este hombre tiene una enfermedad de parkinson como la copa de un pino, que entre otros síntomas -temblor, rigidez, lentitud de movimientos- produce la inexpresividad que él tiene -"cara de máscara" se decía en los viejos textos de medicina, técnicamente "amimia"-. Estoy seguro de que está diagnosticado y tratado por algún buen neurólogo según la "lex artis", con independencia de que además le ponga velas a su tocayo San Josemaría, y encargue misas por las intenciones de Botín.

Que se mejore

Desde aquí, modestamente, le deseo a Alfredo Pérez Rubalcaba una rápida mejoría. Nunca es una tontería lo que lleva a ingresar en una UCI, y desde luego no es éste un hombre de los que se esconden. A algún ex-muecín -títere cruel, inhumano, mezquino, sectario, cobarde, grotesco e insultón- más le valiera que le ataran una piedra de molino al cuello, aunque no le tirasen al mar. Ánimo, Alfredo.

Mourinho y Pellegrini, un parecido razonable

No es cierto que a Mourinho se le va poniendo cada vez más cara -mezcla de melancolía, desánimo y ansiedad- de Pellegrini?

A mí el fútbol se me da una higa, pero no puedo sino sentirme solidario con esos cónyuges y cónyugas cuyas respectivas parejas tiñen el día -y la noche- de color o de blanco y negro en función de los resultados de su equipo del alma. Tampoco puedo pasar por alto que Mourinho desprecie a Pellegrini, quien -según oigo- consiguió con el Madriz mejores números que él, aunque al final fuese para perder, igual que él.

Calendario de Marzo y Felicitación a Don Rouco

Como febrerillo el loco solo lleva 28 días es momento de recordar que cambiamos de mes; he aquí nuestra propuesta para marzo.

Aprovechamos para felicitar a Don Rouco por su reelección como Presidente de la cosa de los obispos. Aquí le tenemos citándose para el té con pastas, o para un chocolatito con churros, con nuestro anterior protagonista, antiguamente llamado "el flaco".

El ángel caído

Ayer, día de la patria andaluza, Don Alfonso Guerra fue investido como hijo predilecto de la comunidad. Tras los discursos y condecoraciones tuvo lugar un encuentro con la prensa. La primera pregunta para Don Alfonso fue qué pensaba acerca de las encuestas frescas, que dan en Andalucía una amplia mayoría absoluta al PP, y de los ERES fraudulentos que dejan a las claras el sentido patrimonial que de lo público tiene su partido en dicha comunidad. Con ese estilo mansurrón, arzobispal, que ha adoptado desde que se quiere hacer pasar por "hombre de estado", contestó que no era día para hablar de esas cosas. La segunda pregunta fue sobre sus hermanos, que si considera que este premio era una compensación por ofensas sufridas -supongo que el periodista tenía en mente al hemmano Juan-; no sé que respuesta elusiva farfulló. Hace años nadie se hubiese atrevido a hacerle estas preguntas; si alguien lo hubiese hecho, él habría dado respuestas ingeniosas que todo el público hubiese celebrado a carcajadas. Con lo que ha sido... Qué triste ha de ser que ya nadie te ría las gracias; qué duro que ya nadie te tema...

La mula que yo ensillaba

Qué sentirá Iñaki cuando cada mañana al sintonizar su emisora de radio se encuentre con Francino?

Qué se le pasará por la cabeza a Gabilondo cuando cada noche al buscar su cadena de televisión se le aparezca el Jota?

Qué llevará peor?